Он принёс мне букет тёмнокрасных гвоздик —
Ваше лицо мне знакома давно.
Он просил за букет лишь один поцелуй
Наши предки ходили на войну в стальной чешуе.

Даниил Хармс
"Романс"

Комната была низкая и коричневая, освещённая дешёвыми белыми подвальными лампами. Были свободны только один стол и стойка, за которой мирно дремал владелец гостиницы "Треугольный артефакт" под загадочным именем Антунгуй573456-797876 или dFYZ-KJ{%&#$%^_&(&*&^ для тех, кто не скачал патч до версии 8.09.56.13zg. Я сидел возле самого окна вместе с ещё двумя членами "Северо-западной гвардии".
— А интересно, какие они — разработчики?— спросил коричневый маг 8-го уровня по имени Гоша.
— Это тоже живые люди,— ответил ему скромный вор Крутой2002,— но их не видно.
— А может это — боги? Кому эти жрецы поклоняются?— Гоша сосредоточенно доедал дешёвый суп "Улучшенная печень отравленного волка".
— Может, и боги. Но больно убоги эти боги. А жрецы вполне отвечают своему названию — вон, из таверны не выгонишь. 67% еды съедают.— Вор неодобрительно посмотрел себе в тарелку.
— А ты откуда знаешь?— пустая тарелка мага отошла в сторону. На зубах захрустел слегка синеватый хлеб.
— Да в газете писали.— Крутой2002 ещё раз посмотрел в чёрную жидкость, с зелёными пятнами, плескавшуюся на дне и аккуратно перелил её в свой специальный флакончик для отравляющих веществ.
Гоша чуть не упал со своего персонального уникального стула.
— Тут что, уже и газета появилась?
— Естественно. Третий номер должен выйти. "Артефактные Новости" называется,— зазвенела ваза с какими-то фруктами. Вор понюхал, достал из вещмешка колбу с противоядием, залил им жуткие пирамидальные плоды с тонкими черешками и начал есть получившееся рыжеватое пюре.
— Что, про нашу область?— хлеб кончился. Гоша вздохнул и принялся за зелёное, с чёрными толстыми палками гнилого перца, месиво из гороха под названием "Боевой дух".
— Ага. Кстати, очень удобная. Присылаешь на определённый закрытый почтовый ящик своё имя и небольшую сумму.
— Сколько?
— 10 за 1 номер.
— Один файербол первого уровня, выходит.
— Но зато интересно. Просто созерцаешь будущее. Вон, даже в нашем ущербном эмулируемом мире появились газеты. Скоро, наверное, и радио появится, телефон…
— И что там про жрецов?
— Какой-то Вольтер пишет, что они занимаются неизвестно чем. Только ходят своими брюхами по улицам или в тавернах жрут…— вор добавил себе ещё немного противоядия.
— А кто такой Вольтер?
— Президент Франции такой был, кажется. Или Англии. Ну вот, и он считает, что на самом деле, эти жрецы и есть разработчики. Мы им подаём прошения, они их в храмах и рассматривают.
— Так много разработчиков?
— А что? Думаешь, просто было всё это рисовать, ставить, кодить? — Кодить… Я кодить могу только в Афине и не вижу ничего сложного. По-моему, ставит всё в городе градоначальник. Может, это и есть разработчики.
— Не. ЛёшаГлюкГлюк (тот самый, которого за украденный зелёный жезл один маг заживо в стену нашей градуправы (сразу над самым входом и налево) замуровал — он, бедняга, так до сих пор и не сдох) говорил, что в малых городах (знаешь, эти три вассала на севере: Розенберг, Детернбург и Домкрат) сейчас уже градоначальники — люди. А Дильдог, богатейший товарищ — он, как в газете писали, 763 уровня был и имел 400 крутейших в охране — так он вообще новый город построил (или чей-то чужой, маленький, захватил — сейчас уже не поймёшь) — Терций. Помнишь, скандал был — за орков стал воевать. Теперь, говорят, Терций — самый большой город в мире! 3467 готовых к бою жителей-людей — это тебе не шутка. А орков вообще не счесть. В этом столичном коричневом — и то едва 1000 человек наберётся, которые могут что-нибудь в руках держать. Только в Терций не попадёшь — про него только рассказывают. Никто не знает, где эта столица.
— Но всё равно удивительно. Вон, скоро выборы. Ты думаешь, меня изберут, если выставлю кандидатуру?
— Нет. Ты будешь не первый в списке. Кроме того, тебя охрана другого кандидата прибить может.
— Неужели это такое удовольствие — быть градоначальником, расставлять коровники, хижины и таверны за счёт казны?
— Профессиональная гордость.
— Обидно. А жрецы — это, видимо, действительно разработчики. Ты знаешь, какие у них шмотки дорогие?
— Ага. И постоянно жрут. Сначала бедному жрецу, наверное, вообще податься некуда. Все, кто пытается ими жить, быстро с голоду ноги протягивают. Только разработчики друг другу и помогают. На храмы эти градоначальники чёрт знает сколько вбухивают — вон, наш главный собор, тот чуть ли не из корунда. Это неспроста. В каждом городе стараются хоть какую церквушку построить.
— А помнишь Плюмбума Терца? Из зелёного города.
— Помню, конечно. Про него столько слухов. Мол, там деревянных гостиниц столько, что даже самые разбогатевшие домов не строят.
— Так сняли его. Жрецы взбунтовались и прокляли его, за то, что храм маленький. Потом у армии силы ослабли, ударила молния, и всё запылало. И город взяли орки.
— Они что, до зелёного уже дошли? Это же у нас в тылу!
— Не знаю, правда ли, но в газете написали, что от города остались только храм и гостиницы. Хоть чем-то Терц в историю вошёл. А когда орки ушли дальше на юго-запад, обратно на свою землю…
— Это прямо к нам!
ÿ Ну и что? Так вот, потом город взяли жреческие войска. Откопали какого-то Анархни Пренста, и он теперь там правит. Первое, чтоб он сделал — выстроил огромный храм. И это в разгромленном городе, где дерева на землянку не хватало. В 90000 единиц обошлось. А денег ушло — 300400. 380 рабочих согнали.
— А зачем жрецам такие большие храмы?
— Кто их знает. Говорят, там внутри какой-то киоск ещё ставят. И продаются за бесплатно пиво и джинсы! Жрецы собираются на совещание, берут джинсы, снимают тоги и общаются, как привыкли. Всё под надёжной охраной.
— А интересно, можно как-нибудь в храмовую стражу попасть?
— Ты чего! Там такие лбы, что тебе и не снились. Туда только мощных бойцов берут.
— А жрецы — они все разработчики и тестировщики, или среди них тоже есть эмулируемые. Можно же как-то узнать?— от напряжения Гоша чуть не подавился горохом.
Тут я не выдержал.
— Вы что — забыли, что при заходе на сервер пишется? Горящая ледяная надпись, которую показали при старте:

ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ НА СЕРВЕР ИГРЫ Might, Magic & Money (MMM)!
ЭТУ ИГРУ СОЗДАЛА ГРУППА РОССИЙСКИХ ПРОГРАММИСТОВ "КРИВАЯ КЛАВИАТУРА ИНКОРПОРЭЙТЕД".
В НЕЙ НЕТ СЮЖЕТА. ВЫ ДОЛЖНЫ ЖИТЬ В ОЧЕНЬ ХОРОШО ПРОРАБОТАННОМ ФЭТЕЗИЙНОМ МИРЕ ВМЕСТЕ С 9 563 ЖИВЫМИ ЛЮДЬМИ И В 9 РАЗ БОЛЬШИМ ЧИСЛОМ ИСКУССТВЕННО СОЗДАННЫХ ГЕРОЕВ. ИЗ НИХ 4/9 — ОРКИ, КОТОРЫЕ ЧАСТО НАПАДАЮТ НА ВАШИ ПОСЕЛЕНИЕ, А 2/9 — МИРНЫЕ ЖИТЕЛИ. ОСТАЛЬНЫЕ — ГЕРОИ, ПОДОБНЫЕ ВАМ, НО ЭМУЛИРУЕМЫЕ КОМПЬЮТЕРОМ. ОТЛИЧИТЬ ЧЕЛОВЕКА ОТ КОМПЬЮТЕРА С ПЕРВОГО ВЗГЛЯДА НЕВОЗМЕЖНО!!!

Всё ясно?
Они аж вздрогнули.
— Действительно,— выдавил Гоша.
Все удовлетворённо замолчали. И только сосредоточенные ложки стучат по дешёвым тарелкам 7-го уровня.
Всё-таки я могу иногда сказать что-то умное. Ведь я не живой — меня тоже эмулирует. Хоть и зовут меня Ненкутькин, я всё равно не живой, а машинный. А вот Гоша и Крутой2002 — живые. Мы, эмулируемые, можем это определять. Только никому не говорите! А то уберут это в новой версии, и нам вообще житья не станет. Всех люди порежут. Научаться как-нибудь вычислять — и порежут. Я этих людей насквозь вижу! Они никого возле себя не терпят. Колют им глаза умные машины.
— Кто вы, вошедший?— грохочет владелец в стакан.
Я поворачиваюсь и… Странно! Очень странно. Я никогда ничего подобного не видел.
В таверну аккуратно, чётко входит друид. Конечно, уже это на этих вечно бегающих туда-сюда друидов не похоже. Но самое главное — это не человек! В чёрной сутане, с ожерельем луны на худой шее… Я таблицу видов наизусть помню! Это… №136 — mongoose. Мангуст. Да, мангуст. В чёрной шапочке, аккуратный, одежда и амулеты дешёвые. Но цвет шерсти — фиолетовый.
Хоть убей, не помню — какой у нас элемент фиолетовый. Зелёный — дерево — изумруд. Красный — огонь — рубин… Нет фиолетового элемента! Ещё более удивительно.
По-моему, большинство друидов от магов не отличишь. Разве что волков вызывают. Но чтобы друид и не человек… Конечно, может в оркских поселениях так и есть. Но у нас, человеческих. Наверное, правду говорят про этот Терций. Скоро будем в мире с орками жить.
— Как ваше имя?— повторяет хозяин.
— Ф,— невозмутимо отвечает мангуст,— моё имя — Ф. Антунгуй573456-797876 некоторое время смотрит на него, а потом начинает рыться в книге стандартов.
— У меня разрешение,— Фиолетовый Мангуст достаёт из вещмешка аккуратный свиток,— на ношение однобуквенного имени в течении всей жизни. Выдано Телгорнерогнектолифсергентом17. Этого достаточно?
Хозяин недоверчиво смотрит на крохотное, в одну строчку, разрешение в самом верху страницы и с уважением покачивает из стороны в сторону тяжёлую огромную печать с полным именем и титулом Телгорнерогнектолисфергентом17а.
Удовлетворённо затихает и возвращает свиток Ф.
— Чего изволите?— осведомляется Антунгуй573456-797876.
— Самую малую комнату и еду на 240.
Нет, я не понимаю! Я совсем не понимаю, что тут происходит. Я совершенно ясно вижу — он не эмулируется. Он живой! Это реальный игрок!
Конечно, так может быть. Говорят, что есть такие совершенно отчаянные люди. Продают человеческий облик за что-нибудь особенное, невероятное. Какой-то воин продал своё тело на 5 лет, а в обмен получил 9 000 000 единиц. Но, чтобы соблюдать баланс, на эти 5 лет он был кольчугой. И надо же — последнего хозяина кольчуги в самом конце 4-го года искромсали. Не повезло человеку. А этот друид, видимо, тоже облик продал. Стал мангустом. Конечно, зверь живучей кольчуги и возможностей у него побольше, но… за что он мог продаться, а? Если у него денег почти нет и способностей никаких — за что? За знания? Кто его знает…
И, самое главное, никого не удивляет, что этот Фиолетовый Мангуст сейчас сидит спокойно за стойкой и ест зеленоватый суп с чёрными грибами 1-го уровня! А ведь все (кроме владельца таверны) люди! Я сам вижу, что люди. И им нет дела до Фиолетового Мангуста! Бред, да и только! Если ты не похож на них — скажем, без брони — все сразу хватают мечи и бросаются на тебя с воплями и гиканьем. Когда же эти живые люди будут вести себя, как нормальные люди?
— Слушай,— говорю я Гоше,— тебя ничем тот новый постоялец не удивляет?
Гоша сосредоточенно грызёт сухой хлеб. Он стал магом, потому что чихнул, когда выбирал мышкой персонажа. Теперь мучается.
— А что в этом Ф странного?— не понимает он.— Друида ты что ли никогда не видел?
— Может, дуэль хочешь?— спрашивает вор.— Не советую. Зарубит тебя этот друид. У тебя же опыт только против воинов есть.
Ну дают! Представляете.
— А его имя и облик вас не удивляют?
— Так у него же разрешение есть!— не выдерживает маг.
— Вот именно,— поддакивает Крутой2002,— и чем тебе это имя не нравиться? Ф, Ка, Бу, Жо — какая разница? Классное благозвучное имя. Как у меня.
— Так он же мангуст!
— Ну и пусть! Нормальное имя — Ф. Пусть даже и мангуст.
Нет! Тут точно какой-то сумасшедший дом. Надо пойти с кем-нибудь переговорить. Не с живым, реальным — с нормальным, эмулируемым.
А этот Ф спокойно сидит на своём месте. Книгу магии изучает. А что за книжка? "Книга зелёной горы. Белая книга изумруда".
Не знаю, не знаю. Опять странности. Правда, я такую книжку в продаже не видел. Помню, была другая: "Книга зелёной долины. Чёрная книга изумруда". Но стоила — 900! Скорее всего, эта — столько же.
Может позволить себе книгу магии за 900, хотя сам практически нищий!
— Я пойду,— начинаю движение к выходу.
— Куда?..
Вон, вон из этой таверны. Я рву дверь и выбегаю наружу.
На улице тоже творится неизвестно что. Прямо поперёк пыльного мощёного проспекта протянулась разноцветная очередь в плащах и сутанах. Слышалась ругань. Маги угрожающе размахивали пустыми пробирками. Изредка вспыхивали ярко-красные молнии файерболов и синие плёнки защитных экранов. Кто-то запустил "Чёрного Ворона" 4-го уровня и он аккуратно парил над толпой, изредка поливая её помётом и огненным дождём.
Никогда бы не подумал, что среди магов так много людей.
— Что здесь?— кричу я, прорываясь сквозь поток.
— Мана!— вопит какой-то худой маг ожерелье 14-го уровня. Он заботливо несёт, стараясь не разлить, что-то синее на донышке пробирки.— Дешёвая!
Только прорвался сквозь магов — воины гремят щитами. Тут уже попривычней — свои, и нет таких иллюминаций, как у магов. Но всё равно в очереди — нервно.
Дохожу до небольшой кучки. Эмулируемым лучше с живыми не говорить один на один — сразу раскусит каким-нибудь вопросом, от которого уши, как вареники сложатся. Не могут же разработчики знать всех глупых вопросов. А толпа мыслит почти всегда одинаково. Иногда даже не верится, что их не эмулирует. Одной эмоцией вызваны все фразы, одной эмоцией.
Я, например, сейчас испугался этого Ф. И теперь боюсь. За себя боюсь. Испугал меня этот нищий друид, продавший свой облик.
— Кто слышал что-нибудь об Ф?— кричу я заданную фразу.
Сразу кучка перестаёт гомонить. А крайний левый даже опустил ножик, который уже поднял над спиной какого-то скромного мага, озабоченно бегущего к своей очереди с пустой тарой.
— Кто-о-о?
— Друид,— стучу я по формуле,— фиолетовый мангуст. И тут… нет, это что-то! Вместо объяснений, вместо элементарного "А кто его знает" 8 живых героев начали жутко, единодушно хохотать. Ни разу я не видел смеха в нашем мире. Ни разу. Хотя возможность была ещё с первой версии.
Они хохотали и хохотали. И от их дружного хохота мой показатель страха лез вверх и вверх, уже приближаясь к области "Бегство".
Кто-то должно быть подумает что страшно, когда тебя эмулируют. И слова и действия как бы не твои. И чувства алгоритмические. Ерунда! Для меня эмулируемость — самое лучшее состояние. Самое главное — ты не отвечаешь за себя. Если что-то натворил — это ошибка разработчиков, но не твоя. Ведь не ты будешь выпускать новый патч, правильно? Так что если тебя ведут, и ты ничего не выбираешь — это лучшее, что может быть с человеком. Со мной, во всяком случае.
Ну, вот они и успокоились. Сейчас будут говорить.
— Помнишь фиолетовохвостого?
Хохот. Опять хохот.
— Хватить смеяться! Кто это такой?
— Ой.
— Ты помнишь? Как он вошёл.
— Ага… И гордо так.
— И заявляет…
— Я — Фиолетовый Мангуст!
— Гордый, блин.
— Долго мы ржали.
— Ужас.
— Тык-тык-тык!
— И, главное, невозмутимый попался этот фиолетовый мангуст. Все ржут, а он молчит. Что-то пишет. Потом развернулся и вышел.
— Ой, ну и ржачка была…
И тут среди скачущих разноцветных гогочущих надписей вспыхивают чёткие реплики:
— Это не просто мангуст. Это не мангуст. Он видит наше виртуальное общество насквозь. Он знает, что тут — всем всё фиолетово, для нас существует лишь реальный мир. И он этим пользуется.
Кто это? Какая-то тёмная человеческая фигура ныряет в клокочущую толпу магов.
— Что это значит?
— Где?..
— Кто!
— Когда…
И вновь чеканится чёткими буквами ответ:
— Моя младшая прабабушка очень сильно боится темноты.
Всё. Молчание. Маг исчез. Воины ещё стоят, но — безнадёжно! Исчез. Неловкое молчание висит в воздухе. Уже никто не смеётся. Мне необходимо что-то сказать, чтобы все забыли, кто затеял этот спор об Ф:
— А зачем мы стоим? Что это за очередь?
Спутанные ответы.
— Оружие берём.
— Всё, на что хватает денег.
— Или других ресурсов.
— Дорожает.
— Можно будет перепродать.
— Меняем.
Ещё новости!
— Зачем вам всем старое оружие, которое даже в бою захватив, выбрасывают, чтобы руки не тянуло? Почему оно дорожает?
— Ты что — не слышал? Война объявлена нашим северным вассалам. Орки с тыла зашли и теперь к городу с запада идут.
Очередь гремит доспехами. Над мощёной серыми кирпичами улицей вьётся серая пыль.